a tecelã

Toca a sereia na fábrica
e o apito como um chicote
bate na manhã nascente
e bate na tua cama
no sono da madrugada

Ternuras de áspera lona
pelo corpo adolescente.
É o trabalho que te chama.
Às pressas tomas o banho
tomas teu café com pão
tomas teu lugar no bote

no cais de Capibaribe.

Deixas chorando na esteira
teu filho de mãe solteira.
Levas ao lado a marmita
contendo a mesma ração
do meio de todo o dia
a carne-seca e o feijão.

De tudo quanto ele pede
dás só bom dia ao patrão

e recomeças a luta

na engrenagem da fiação.

Ai, tecelã sem memória

de onde veio esse algodão?

Lembras o avô semeador

com as sementes na mão

e os cultivadores pais?

Perdidos na plantação

ficaram teus ancestrais.

Plantaram muito. O algodão

nasceu também na cabeça

cresceu no peito e na cara.

Dispersiva tecelã

esse algodão quem colheu?

Muito embora nada tenhas

estás tecendo o que é teu.

Teces tecendo a ti mesma

na imensa maquinaria

como se entrasses inteira

na boca do tear e desses

a cor do rosto e dos olhos

e o teu sangue à estamparia.

Os fios dos teus cabelos

entrelaças nesses fios

e noutros fios dolorosos

dos nervos de fibra longa.

Ó tecelã perdulária

enroscas-te em tanta gente

com os ademanes ofídicos

da serpente multifária.

A multidão dos tecidos

exige-te esse tributo.

Para ti, nem sobra ao menos

um pano preto de luto.

Vestes as moças da tua

idade e dos teus anseios

mas livres da maldição

do teu salário mensal

com o desconto compulsório

com os infalíveis cortes

de uma teórica assistência
que não chega na doença
nem chega na tua morte.

Com essa policromia
de fazendas, todo o dia
iluminas os passeios
brilhas nos corpos alheios.

E essas moças desconhecem

o teu sofrimento têxtil
teu desespero fabril.
Teces os vestidos, teces
agasalhos e camisas
os lenços especialmente
para adeus, choro e coriza.

Teces toalhas de mesa
e a tua mesa vazia

Toca a sereia da fábrica,
E o apito como um chicote
bate neste fim de tarde
bate no rosto da lua.

Vais de novo para o bote.
Navegam fome e cansaço
nas águas negras do rio.

Há muita gente na rua
Parada no meio-fio.
Nem liga importância à tua
blusa rota de operária.

Vestes o Recife e voltas

para casa, quase nua.

mauro mota - pernambuco, brasil, "elegias" (1952)